Il cuore va a mille come la cassa degli Hate Eternal. Il mio purusha è Derek Roddy che invece di cantare suona la batteria come se avesse pippato. Alla faccia della "lieve tachicardia". Cerco di rallentare i battiti ma il muscolo cardiaco è involontario, e se continua così, involontariamente mi farà morire.

La paura mi dà un improvviso lampo di lucidità. Sono ubriaco marcio ma per la prima volta capisco che questo E' il mio mondo, la mia realtà, e per quanto parallela possa essere, è QUI che vivo. La separazione tra i livelli è saltata e mi ritrovo proprio nel mezzo, in questa dimensione in cui per capire che sta succedendo qualcosa di terrificante e si scateneranno forze che porteranno la devastazione in tutti i piani di realtà, ho bisogno di sentire parlare la mia cana, parlare con una Occhiuta Rana, ascoltare i cori di un leprechaun e le gatte della mia vicina seduto sotto il gazebo con Eleonora, Claudia e i miei amici immaginari. Sembra l'ora del té di Lewis Carroll! E mentre penso che preferirei essere in un romanzo di Jonathan Carroll, l'ultimo baluardo di resistenza alla follia cede e crolla come le mura di Gerico. E come Gericault mi ritrovo sulla zattera della Medusa, dove la mia Musa ha cercato di mettermi in salvo ma solo mi ritrovo nel bel mezzo dell'ignoto, senza sicurezze né difese in un imperscrutabile mare di segreti che non avrò abbastanza tempo per scoprire. 

Il colpo di grazia dell'Insania mi scuote con la possenza degli infrasuoni del Verme Tuonante delle sabbie di Arrakis. Ha la voce di Freccia Nera degli Inumani, l'intero universo viene investito dall'ondata delle inarrestabili frequenze emesse dallo Shai Hulud. 

Il bambino Krishna si gira nel sonno e sogna di dormire. Mentre dorme, un'ombra nera lo spaventa. Oniricamente apre gli occhi per scacciare con la coscienza il moto di paura che lo ha disturbato durante il riposo. Con un soffio l'allontana ed essa si palesa come il male disincarnato. Con un sorriso il bimbo annichilisce la minaccia. Ma in sogno non si riaddormenta e la paura non cessa. Il bambino Krishna si risveglia alle grida e le lacrime dell'impaurito e sognato sé stesso, che lo fanno piangere e i suoi singhiozzi diffondono la paura nell'universo intero.

Mi risveglio al suono del mio nome.

"Claudio!"

Spalanco gli occhi e me lo ritrovo davanti. Lo Shai Hulud. O forse, per meglio dire, una sua versione adattata alle nostre dimensioni, pur mantenendo un'aura di immensità.

"O. Mamma. Mia. Vieni da Arrakis o Poughkeepsie?"

"Niente battute, piccolo uomo. Ora si fa sul serio."

Da quando questi vermoni parlano come capi indiani? Ma soprattutto, da quand'è che parlano...?

"E ti leggono dentro, tesorino, sarebbe il caso che ti comportassi in maniera più cauta e più seria."

Aiuto.